微微发凉。 不是天凉——是心凉。 她盯着那扇朱红色的大门，脑子里反复回放着昨夜驿馆中七姑对她说的话：“巧儿，我打听了，将作监的考校不是走过场。上个月有个从西京来的工匠，被刁难了整整三日，最后灰溜溜地走了。” 三日。 陈巧儿当时正在削一根木楔子，闻言手一抖，刀锋偏了三分。 她不怕考校。她怕的是考校背后那双看不见的手——那个索贿不成的小吏临走时阴恻恻的眼神，像一根针，扎在她后脖颈上，至今没拔干净。 “让开让开！” 一声粗粝的呵斥打断了她的思绪。门内走出一个黑脸汉子，膀大腰圆，腰间挂着一串铜尺和角尺，走路时叮当作响。他目光扫过人群，像筛沙子一样，粗声问：“谁是今天应考的木作匠人？” 陈巧儿上前半步。“是我。” 黑脸汉子上下打量她一眼，眉头拧成了疙瘩。 “女的？” “女的。” “我们将作监不收女匠。...